¿Cómo puede alguien que ha estado toda su vida solo, hablarte del amor? ¿Cómo puede alguien que nunca fue decepcionado, hablarte del dolor? Hoy escribo desde la bronca y la impotencia que me causan, todas las mentes cerradas que se atreven a tener la boca abierta y tan llena de nada. Sé muy bien que absolutamente se me hace más fácil contar las cosas desde el punto de vista propio, porque sin dudas, es el que mejor conozco. Y aclaro y confieso, sin rencor y sin despecho, que todo lo que escribo me involucra. Siempre nace en mis raíces y tiene que ver con mis vivencias transcurridas en mis álgidos y venenosos años de fracasos suicidas. Creo que ni una persona en el mundo más que yo, puede entender de que manera escribo cada vez que lo hago. Entiendo por experiencia todo aquello que le pase a uno mismo, y lo considero intransmisible. El sentido a todo se lo da cada uno. La interpretación que cada persona que me lea pueda hacer sobre lo que escribo, ya no tiene nada más que ver conmigo. Saber que podemos identificarnos con lo que otro escribe, desde su lugar y en base a sus experiencias, me deja en claro que somos todos tan iguales como al momento de decir que no lo somos. Cada palabra que escribo la tomo como verdadera, porque por más que pueda encontrarla en muchos otros lugares, acá la siento mía, propia, autentica. Que exista gente, cercana y no tanto, que pueda identificarse con cosas mías, me inspira a seguir y seguir escribiendo. Tengo los dedos intoxicados de intentos que a veces, no me dejan escribir todo lo que en realidad quisiera. Hoy lo hago, desde la indiferencia que hay desde el amor al odio, para decir, sin resentimiento y sin cólera, que todo lo que quiera decir lo digo, porque no estoy acostumbrada a asfixiarme ni cerrar la boca. Estaría tan bueno, como lo está saber que somos muchos los que pensamos igual y muchos más los que pensamos distinto, que nadie se atreviese a juzgar a nadie.
"La gente, no debería poder opinar sobre lo que no le tocó vivir."
